El abrecartas sin cartas

Las aspas ya no giran. ¿Hacia qué lugar?
Las aspas ya no girarán, hacia ningún lugar.
No perdió las cuerdas la guitarra
porque nunca las tuvo.
Meursault me dijo
que soñó que soñaba;
ni siquiera esa guitarra
soñó que soñaba.

Anchor

Dreams, una sonatina avanza sobre un pingajo de alabastro
que se deshace como terracota seca, arcilla quebrada.
Dreams, que se confunden entre las flamantes y bronceadas estatuas y los aulós de un atardecer.
Dreams, embotellada apariencia 1.0 en donde no hay remite y la tinta sigue siendo negra enlacada creando surcos, surcos que hacen caminos, caminos de seda.
Chau.

Il gioco del destino- destinazione

Una settimana eterna si alza. ¿Dòve?
No. Un giorno, due settimane, sedici mesi...
Temporalità nel treno e fragile...
Chi è? Lo sa´ il triangolo giallo di legno.
Questo è come una minaccia,
minaccia che sorride come quasi luce di luna,
luna piena senza ombre,
con sensibile figure scalze che si scivolano
e dicono: A dopo.

Lo que falta en el mundo en donde vivo

Te busco y no te encuentro,
Te busco y no te encuentro ya mirando a través de las baldas capturando palabras de las que sentías.
Te busco y no te encuentro ya entre las piedras onduladas por las posibles caricias de un sábado noctámbulo desafilado.
Te busco y no te encuentro ya soñando en los rojos carmesí de unos labios recién retocados.
Te busco y no te encuentro ya en las antiguas habitaciones de esa vieja casona jugando a que tus palabras traspasasen sus muros.
Te busco y no te encuentro ya bajo el sol de la montaña mostrando tu gentil voluntad y tus suelas desgastadas de tu paso.
Te busco y no te encuentro ya en las paletas más contrastadas del prerrafaelismo.
Te busco y no te encuentro ya compartiendo los codos de una mesa cómplices entre trimestre y trimestre.
Te busco y no te encuentro ya esperando junto a un fuego que ilumina una cuna de madera de roble.
Te busco y no te encuentro. ¿Quién eres, hombre de hielo?
Ya no sé quién eres.
¿Quién te ha hecho extranjero?

Arundo donax

Por segundo año la Asociación Musical "Fuera de Tono" organiza en la Puebla de Híjar (Comarca del Bajo Martín, Aragón) la II Jornada alrededor de la Caña Musical( 14 de marzo de 2009), un interesante encuentro en donde los aficionados y no tan aficionados a la música tradicional rinden homenaje a ese material musical tan emblemático y sencillo como es la caña. La jornada nos vincula con la construcción de instrumentos de caña como el albogue, similar a la alboka, cuyo taller está dirigido por Luis Payno. Otro taller curioso y atractivo es el dirigido por Nacho Martínez, en el cual se construyen instrumentos de percusión de caña. No obstante, no quisiera olvidarme del más especializado, el taller de construcción de cañas para duzaina, que está dirigido por Pancho Sánchez. A estos talleres se les suma los de respiración circular (y pensaba que era un mito...), imitando a la naturaleza con caña, ritmos con caña e iniciación a las flautas étnicas. También se ofertan dos atividades abiertas, una visita guiada a la exposición con 99 piezas de la Casa del Gaitero (Aguarón) que se expone en el charif del mismo municipio y varios conciertos: Eliseo Parra, Javier Paxariño y la Orquesta de caña de la Escuela Municipal de Música y Danza de Zaragoza bajo la dirección de Rafael García Hermoso.

Para más información: http://arundodonax2009.blogspot.com

Lungadige Galtarrosa

Un silenzio mentre il sole d´autunno
ascolta una sera tranquilla.
Un cuscino, sul tavolo di legno,
ed il sorriso d´una cipolla che si chiama lontananza.

La penna di colore verdi
non scrive più che indietro in rosso
cose che per capire
mentre guarda al mare Manrique,
spettatore come Dante;
ma la dolce torcia non c`é
e la luna, i falò e gli occhi sono solo una cittadina,
dove non finisce il senso.

-“Neanche?”-
-“Neanche, solo aspetta un´ altra voce”-.

Volviendo a la hoja amarilla

Julio Llamazares se encontró de nuevo con el lugar que inspiró una de sus obras: "La lluvia Amarilla". Ainielle, un deshabitado paraiso para las hierbas que pasean por toda la localidad que juega a poblarse y despoblarse hasta que queda la noche, en silencio, sólo poblada por los insectos. La población volvió a retornar este fin de semana, aunque sólo con el sol, y junto al fotógrafo, de técnica estilográfica, que realizó años atrás una célebre foto al que puso nombre otoñal, una caída poética de la hoja que impregna todo de un pan de oro callado.
Un suspiro queda decir: en donde pisó él yo también pisé y lo que fotografió lo pude ver, sin más vi al último irse, pero no a la ciudad, y con un mitä mies me vi empezar.

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.26313/relcategoria.308