Suenan las campanas, los gritos.
Sácame de esta, ondea tu bandera,
haz que la luz lo invada y que no sigan.
Les suplico, les ruego, les imploro
el ser palestino, israelí, palestino e israelí.
lunes, 8 de enero de 2024
jueves, 4 de enero de 2024
domingo, 3 de diciembre de 2023
jueves, 24 de febrero de 2022
Camarada Yeltsin
Camarada Yeltsin,
los nichos se han podrido
y giran las ansias de lo que dejaste atrás.
Los tanques y el viejo Caesar, magnificados,
cometen las mismas ansias de conflicto nuclear.
¿Por qué los educados soviéticos
ya no quieren en Mallorca veranear?
A vosotros, a los que heredaréis un planeta,
a vosotros os quiere aniquilar.
Falsa promesa y falacia sin justificar
de quien le queda menos en este mundo,
solo la del rublo, para engañar.
Y justo ahora,
cuando, el enemigo común,
la pandemia parecía hermanar.
Contra la desgracia, el hambre y la guerra.
¡Volved a los cuarteles y a las oficinas,
a las universidades y a las fábricas,
a vuestras casas y a la vida!
A orillas de nuestro Mediterráneo,
bajo el sol y el elixir de nuestras tierras,
ahí, no os queremos olvidar.
viernes, 3 de marzo de 2017
Aragón al este(de la Ribagorza al Matarraña)
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
Sueñan con expansionarse,
ahí, donde decían que sus siervos,
sus esclavos, hablaban mal
la lengua del imperio.
Pero el pastor, el hostelero ribagorzano,
no quiere olvidar sus palabras,
las palabras de sus padres, de los padres de sus padres.
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
Para cabeza la lógica de Costa
y el bibliotecario Comas
y la historia del rey Gonzalo que nunca lo fue
y de la priora de Sirena y de la Medina Afraga.
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
¿Por qué queréis poner yugos
a los campos libres?
¿Por qué queréis producir dolencia
a los que comparten su cerveza?
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
Ahí, en lo más alto de las fortalezas,
ahí, en las torres altas de Valderrobres
o en las desaparecidas de Benás,
ahí se alza la memoria,
ahí, en los ojos de viejos y niños de jóvenes y adultos.
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
Y que no se traguen los higos
o quemen los olivos,
que la razón la tiene la voluntad
y no la calumnia y la presión.
La espiga entre las manos
se difuminan y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
Arrojados los autómatas y esclavos
al pozo para producir el mismo hongo
que desplazó a miles de personas a las Américas,
difuminan las espiga entre las manos y los pastos
se los tragan las malas hierbas.
martes, 7 de febrero de 2017
Un texto, para empezar...
¿Yo quién soy? Sí soy.Lo soy. Solo sé que, en palabras del poeta Valerio Magrelli, cuando estoy ausente, soy lo que falta en el mundo en donde vivo, al que de entre todos, nunca encontraré.
Quizá como pensaba el romano, he heredado el ambiente del crisol de los años dorados de la protesta estudiantil, de la protesta sin clases. Soy de los que abandonaron toda idea para ir buscando el camino de los caracoles. El relativismo ya no come en su teoría, invade la realidad.
El ya lo dije, no vale ya para nada. Casandra perdió la vida. He de cumplir; pero poco a poco recogiendo el hilo que surcaba el laberíntico hogar del minotaurio.
Hoy en día, hay muchos minotauros que batir. ¡Pobre Teseo! A estas alturas no se va a poder jubilar. ¿Y la pensión? Se la llevará Poseidón como a tantos. Y otros tantos tapándose los ojos. La culpa de todo la tiene el barquito chiquitito que no podía navegar. ¡Adiós Boudicea! A ti también te sobrepasó la legión romana. ¿La legión romana o la falange griega? Da igual pero por ahí iban los tiros. La luz clásica no siempre fue luz entre tinieblas. ¡Ay, dulce Palas! ¡Dulce Atenea! Que te quemaron por bruja. ¡Ah! ¡No! Ahora se dice bitch.
martes, 26 de abril de 2016
Olvidar
Yo no olvidé
ni el chicle que
mastiqué.
Olvidé lo de ayer
pero no lo que hice en el mañana de ayer.
La luz luce donde una pancarta dice: "no lo olvidaré".
Son simplemente trozos en la justicia arruinados en la cartelería
del supermercado en donde algún día no compartí.
del supermercado en donde algún día no compartí.
Ni un lobby eje del mundo del que vivimos
ni un salón de belleza de la macroeconomía
trasladó esa chispa que fue fuego y luego colilla
para que algún barrendero de la ciudad,
lo convirtiera en sombra.
ni un salón de belleza de la macroeconomía
trasladó esa chispa que fue fuego y luego colilla
para que algún barrendero de la ciudad,
lo convirtiera en sombra.
Yo no olvidé
ni el chicle que
mastiqué.
Olvidé lo de ayer
pero no lo que hice en el mañana de ayer.
La luz luce donde una pancarta dice: "no lo olvidaré".
Son simplemente trozos en la justicia arruinados en la cartelería
del supermercado en donde algún día no compartí.
del supermercado en donde algún día no compartí.
Ni un lobby eje del mundo del que vivimos
ni un salón de belleza de la macroeconomía
trasladó esa chispa que fue fuego y luego colilla
para que algún barrendero de la ciudad,
lo convirtiera en sombra.
ni un salón de belleza de la macroeconomía
trasladó esa chispa que fue fuego y luego colilla
para que algún barrendero de la ciudad,
lo convirtiera en sombra.
viernes, 22 de mayo de 2015
Entre el trigo, mala hierba
En la niebla alguien pronuncia tu nombre
al que se arrima entre las tinieblas basálticas y los arcos
de medio arco de las viviendas abandonadas.
La hoja hiere en medio de la ciudad adentro de un Gran Torino.
Escupe entre las punteadas escarpias que sujetan los órganos
y símbolos de una gran nación.
¡Que mueran las antiguas prácticas y los ángeles invadan las
penumbras,
penumbras que salgan en puente de plata,
y los denarios y el acero y los cánticos de las siglas en
serie!
El roce fugaz o intenso, el que juega a ser tú o yo,
o la voluminosa esfera desenvuelta en papel de plata
de ser la primera o la última pero siempre la de hoy.
¿A qué juegas o el juego es la propia ignorancia de la pérdida?
¿A qué juegas o el juego es la propia ignorancia de tu yo?
Sólo lo saben los ángeles pero la ignorancia muestra al ángel
caído
y tú no eres el ángel caído.
Hombres, no sois ángeles caídos ni máquinas.
¿Por qué entonces os escondéis
bajo esa hojalata de mierda que es toda vuestra y nuestra
derrota?
Entre el trigo, mala
hierba…
miércoles, 18 de junio de 2014
Aunque la guerra nos haga enemigos
Y el pájaro voló,
y yo extendí mis manos gozando de su vuelo
y al mirar a mi lado vi que no estaba solo
y al volverme vi que había gente que gozaba con el vuelo del
pájaro,
al igual que yo.
al igual que yo.
lunes, 19 de mayo de 2014
Quiero ser
Quiero ser la partícula de luz que entra en el interior de
una estancia oscura.
¿O no quiero serlo?
Quiero ser el halo que rodea la tierra durante las últimas
horas solares.
¿O no quiero serlo?
Quiero ser la hoja marchita que pausadamente cae del árbol en
la época caduca.
¿O no quiero serlo?
Quiero ser el tacto de la mano sobre el hombro del
desesperado.
¿O no quiero serlo?
Quiero ser la viruta de palo rosa del bastón del anciano.
¿O no quiero serlo?
jueves, 16 de mayo de 2013
La balada
Ayer me encontré a un niño que paseaba solitario
cerca del estadio de La Romareda mirando las nubes.
Se paró frente a mí,
me miró con los ojos semicerrados como si el sol del
atardecer le deslumbrara
y me dijo: “recuerda la balada”.
Ahora, que paso de nuevo al día siguiente,
me he dado cuenta de que ese niño
era yo.
lunes, 11 de febrero de 2013
El reino de los canteros[reseña bibliográfica]
ZUECO, Luis.
El escalón 33.
Madrid: Nowtilus, 2012. 507 p. Colección Narrativa. ISBN:
978-84-9967-301-6.
Aragón es tierra de
castillos y de amantes de ellos. Uno de esos amantes es Luis Zueco, quien a modo
de thriller turístico nos descubre
diferentes castillos de la Península Ibérica, los cuales, esconden un enigma
que, a priori, se ha transmitido de civilización en civilización.
Todo comienza cuando Silvia, una joven restauradora de
libros de la Biblioteca Nacional y bibliófila, adquiere un libro antiguo en un
conocido sitio web de subastas. A través de una rotura en su encuadernación
descubrirá un documento anterior al libro con extraños símbolos lo que
significará un giro radical en su vida. La novela comienza con un ritmo
pausado, que poco a poco va in cresciendo
ganando intensidad hasta el desenlace.
Esta obra supone la tercera del escritor, quien a través del
relato hace un guiño a las investigaciones de Antonio Ubieto sobre la muerte de
Roldán, la historia del Papa Luna o a la protección del Patrimonio Cultural;
así como la labor de los trabajadores de bibliotecas, museos y archivos.
Si desean un maridaje,
les recomiendo que escuchen mientras lean el disco de Mike Oldfield, Voyager. Las melodías tradicionales se entrecruzan con el texto e
intensifican endulzándolo, sobre todo, en las partes de mayor acción y
sumergen al lector más en las profundidades de los castillos y las construcciones
románicas.
miércoles, 23 de mayo de 2012
Canción de esperanza (la bondad es la revolución)
Quiero ser familia
Quiero trabajar para vivir
Quiero ser buen profesional
Sin llenarme de lujos ni ingratas ambiciones.
Quiero ser tradicional
Quiero vivir en comunidad
Quiero ser una persona de bien
Sin llenarme de joyas ni coches caros.
Quiero desear el bien
Quiero que todos puedan ser empleados
Quiero que las drogas no sean amante de nadie
Sin tener que hacer presencia de fusiles.
Quiero el conocimiento
Quiero que se destierre el deseo maligno
Quiero disfrutar de las artes
Sin tener que recurrir a subvenciones ni destierros.
Quiero un hoy que no llega
Quiero combatir con flores y buenas intenciones
Quiero una vida tolerante y respetuosa
Sin tener que callar ni aguantar las injusticias ni otras
razones.
La vida es así
Así nos educaron,
la vida en valores,
así nos educaron,
la vida en solidaridad,
así nos educaron,
la vida en paz,
así nos educaron,
la vida en bondad,
así nos educaron,
la vida en empleo,
así nos manipularon,
la vida en desinformación,
así nos manipularon,
la vida en monocolor,
así nos manipularon,
la vida en individualismo,
así nos manipularon,
la vida en competitividad,
así nos manipularon,
la vida en dos clase,
así nos manipularon,
la vida en consumo,
así nos manipularon,
la vida en derechos para algunos,
así nos manipularon,
la vida en estabilidad para otros,
así nos manipularon,
la vida en especulación,
así nos manipularon,
la vida en hombría,
así nos manipularon,
la vida en morbo,
así nos manipularon,
la vida en circo,
así nos manipularon
la vida en material,
así nos manipularon,
la vida en lujo,
así nos manipularon,
la vida en el XXI,
la formación de los 90.
Credo nel giorno
Credo nel giorno,
Credo nella vita, è giusta ed ingiusta, ed guardo là,
Credo nella morte, dolce ed ingiusta, amara ed guardo là.
Credo nella voce di un diò, un salvatore padano per il diò
saldi
Credo nella facoltà, le banche e la stanza del diò neoliberale.
Credo nella guerra a Sarajevo ed la nobilità de Mao
Credo nella guerra a Palestina ed la divinità del oddio
Dove Diò
paresce che non cè´.
Credo nel giorno,
Credo nella vita, è giusta ed ingiusta, ed guardo là,
Credo nella morte, dolce ed ingiusta, amara ed guardo là.
Credo nella voce di un prete, un fragile uomo americano,
pericoloso dei homeless
Credo nel cestino, i piccoli negozi e la povertà in giusta
società.
Credo nella pace a Belfast ed l'umiltà del penitente,
Credo
nella pace a Donosti ed la voluntà del perdono
Dove
Diò paresce che cè´.
miércoles, 14 de marzo de 2012
Cómo un trece une y separa, separa y une a un diez y a un cinco
(A la estrella que guía
hacia el norte)
En la despedida,
huída del tiempo,
ahí quedará
el rojo despertador de las dos sombras
que la estrella le regaló,
la que le indicó el norte.
En la bienvenida,
encuentro del tiempo,
ahí quedará,
el rojo despertador de las dos sombras
que la estrella le regaló,
la que le indicó el norte.
En la estancia,
permanencia del tiempo,
ahí queda
el rojo despertador de las dos sombras
que la estrella le regaló
para acompasar las horas de su norte.
martes, 31 de enero de 2012
Junto al Coliseo de Roma
(Al Obispo Romero, asesinado oficiando misa en El Salvador)
Ayer volví a soñar que soñaba,
y en esos sueños había familia y felicidad.
Ayer volví a ver que veía,
y en esas visiones había amabilidad y seguridad.
Ayer volví a imaginar que imaginaba
y en esa imaginación había amor y ternura.
Hoy he vuelto a ver la penumbra en la competitividad
de los trabajadores
en la búsqueda de su dorado,
el dios del materialismo
que tanto cegó al soldado Aguirre.
Hoy he vuelto a ver la penumbra en la voracidad
de la plutocracia,
que a cristazos nos premiaron cuando vinieron a encabezar la humanidad
desde las tierras que iluminaban el mundo.
Y sin embargo, la voz del mundo estaba en los pobres,
en los amanuenses que dignifican la verdadera voluntad del ser humano.
Ayer volví a soñar que soñaba,
y en esos sueños había familia y felicidad.
Ayer volví a ver que veía,
y en esas visiones había amabilidad y seguridad.
Ayer volví a imaginar que imaginaba
y en esa imaginación había amor y ternura.
Hoy he vuelto a ver la penumbra en la competitividad
de los trabajadores
en la búsqueda de su dorado,
el dios del materialismo
que tanto cegó al soldado Aguirre.
Hoy he vuelto a ver la penumbra en la voracidad
de la plutocracia,
que a cristazos nos premiaron cuando vinieron a encabezar la humanidad
desde las tierras que iluminaban el mundo.
Y sin embargo, la voz del mundo estaba en los pobres,
en los amanuenses que dignifican la verdadera voluntad del ser humano.
martes, 6 de diciembre de 2011
Albi
Allá en donde las fortalezas nacían de las copas de los
árboles
y los juglares inundaban los salones nobles,
allá perdió la vida el monarca aragonés.
Ya no hay canciones para él
ni lamentos para sus soldados
ni para los cátaros que perdieron la vida.
Las hogueras dispararon ascuas
y los cuchillos danzaron a la muerte,
inocentes y niños fueron el sacrificio a Saturno.
Ya no hay canciones para él
ni lamentos para sus soldados
ni para los cátaros que perdieron la vida.
Vertieron la brea sobre la voz universal
y sal sobre la memoria de los que hicieron su deber,
inocentes y niños fueron el sacrificio a Saturno.
martes, 8 de noviembre de 2011
La huida
De cómo Ato de Foces, mesnadero del rey Jaime I, esperó a su rey para ayudarle tras huir de Huesca (1224).
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue constatando que sigue la noche.
La puerta de una casa de ricohombre se desengrasa y produce una mueca
seguida de un ruido similar al de una una nariz superlativa.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue constatando que sigue la noche.
La puerta se abre y un hombre armado con fierro en vaina
sale junto a un caballo de esos preparados para salir ágil del combate.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
El hombre sube al caballo y marcha por las calles al encuentro del rey
para dirigir la mesnada que le ha de proteger
de los hombres de la Aljaba que en Huesca le esperan.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
Al oir el impacto, implora con el Ara recorriendo sus mejillas
por la vida del de Petrus, victorioso en Tolosa
mártir de la causa católica y albina.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
Un caballero se asoma, que al verle, muestra un pendón
con las barras monárquicas,
el ricohombre suspira y protege la huida del caballero.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue constatando que sigue la noche.
La puerta de una casa de ricohombre se desengrasa y produce una mueca
seguida de un ruido similar al de una una nariz superlativa.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue constatando que sigue la noche.
La puerta se abre y un hombre armado con fierro en vaina
sale junto a un caballo de esos preparados para salir ágil del combate.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
El hombre sube al caballo y marcha por las calles al encuentro del rey
para dirigir la mesnada que le ha de proteger
de los hombres de la Aljaba que en Huesca le esperan.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
Al oir el impacto, implora con el Ara recorriendo sus mejillas
por la vida del de Petrus, victorioso en Tolosa
mártir de la causa católica y albina.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
Un caballero se asoma, que al verle, muestra un pendón
con las barras monárquicas,
el ricohombre suspira y protege la huida del caballero.
El sol se esconde perezoso en la línea que marca el horizonte
para atrasar su salida,
la luna sigue consta que sigue la noche.
sábado, 20 de agosto de 2011
Fuera de la crítica no hay razón
Disponemos de un mundo libre, libre de crítica y crítica de lo libre.
Disponemos del relativismo solo para los valores que construimos con nuestros ancestrales pupitres
y del negocio en el tiempo de ocio gracias al principio del fin que marcó la Escuela de Nueva York,
la misma, que el poeta granadino situó en sus viajes al puro infierno
de una Divina Comedia buscando una Beatrice compañera de Whitman.
Mao nos enseña que hay que amar el trabajo por encima de todas las cosas
como el dios que nos permitió conducir la revolución contra nuestros padres
a los que pusimos bajo nuestras bayonetas ante su traición al dios
que nos recuerda que el peor opio viene de nuestros ancestrales pupitres.
El planeta es la caverna pero no hay que salir a la luz.
Hay que hacer caso a una imposición de mercados corbatas y otros souvenirs del mundo libre o del mundo más libre que terminó acabando con lo ancestral.
No hay sociedad libre que la de la libre competencia o la de una revolución en donde la caverna es un permanente estado y sus gobernantes populares son simples esclavos hijos de esclavos de la antigua Roma.
Algún día se habló de una nueva glaciación que encogiera de hombros a las generaciones de homo sapiens ¿estamos aún en ella?
Las toxinas en los hombres y los cigarrillos en las bocas
nos llenan de algo que sí adormece y contamina.
Los siguientes, los que vienen,
los zapatos pierden
O perderán, como se rompieron las cadenas de Fernando IV de Aragón
tras siglos y siglos de unos y otros que ejercieron la represión.
Brigadas Rojas, División Azul…
¿Qué es la razón si falta la crítica?
Disponemos del relativismo solo para los valores que construimos con nuestros ancestrales pupitres
y del negocio en el tiempo de ocio gracias al principio del fin que marcó la Escuela de Nueva York,
la misma, que el poeta granadino situó en sus viajes al puro infierno
de una Divina Comedia buscando una Beatrice compañera de Whitman.
Mao nos enseña que hay que amar el trabajo por encima de todas las cosas
como el dios que nos permitió conducir la revolución contra nuestros padres
a los que pusimos bajo nuestras bayonetas ante su traición al dios
que nos recuerda que el peor opio viene de nuestros ancestrales pupitres.
El planeta es la caverna pero no hay que salir a la luz.
Hay que hacer caso a una imposición de mercados corbatas y otros souvenirs del mundo libre o del mundo más libre que terminó acabando con lo ancestral.
No hay sociedad libre que la de la libre competencia o la de una revolución en donde la caverna es un permanente estado y sus gobernantes populares son simples esclavos hijos de esclavos de la antigua Roma.
Algún día se habló de una nueva glaciación que encogiera de hombros a las generaciones de homo sapiens ¿estamos aún en ella?
Las toxinas en los hombres y los cigarrillos en las bocas
nos llenan de algo que sí adormece y contamina.
Los siguientes, los que vienen,
los zapatos pierden
O perderán, como se rompieron las cadenas de Fernando IV de Aragón
tras siglos y siglos de unos y otros que ejercieron la represión.
Brigadas Rojas, División Azul…
¿Qué es la razón si falta la crítica?
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