Un silenzio mentre il sole d´autunno
ascolta una sera tranquilla.
Un cuscino, sul tavolo di legno,
ed il sorriso d´una cipolla che si chiama lontananza.
La penna di colore verdi
non scrive più che indietro in rosso
cose che per capire
mentre guarda al mare Manrique,
spettatore come Dante;
ma la dolce torcia non c`é
e la luna, i falò e gli occhi sono solo una cittadina,
dove non finisce il senso.
-“Neanche?”-
-“Neanche, solo aspetta un´ altra voce”-.
