A una maestra de la vida

Ayer dejé mis viejas botas
bajo la silla carcomida
y junto a las botas, una onza,
de plata, que estaba perdida.
Ayer cayeron unas gotas
sobre el asfalto, la avenida
se cubría como losa rota
y mientras hoy, todo se olvida.

Rogativa

Hablemos, bajo la rotación de un segundo plano
allí en donde ningún teodolito alcance medir en plano,
en donde tú silbabas el Fisherman´s blues
y esculpías mis inquietudes
en mármol de Ferrara y alabastro de la Ribera .
Hablaremos, bajo la traslación de un segundo
allí en donde ningún nocturlabio alcance medir un segundo,
en donde tú leías El viejo y el Mar
y dibujabas mis deseos
en tapices de Flandes y tablas zaragozanas.

7.30 a.m.

Arbitra en rústica un paso altercado,
rompe un grafito en un atril, un pizzicato .
La trifulca, un alefato que dicta
en donde crece la celulosa,
se transforma en hoja caduca
y la hoja caduca en materia orgánica.
Unas tabas pronostican
lo que un tríptico de boj deja cubrir
y por las calles, solitarias, circulan unos pocos automóviles
traspasando la ciudad frontera.

Anchor

Dreams, una sonatina avanza sobre un pingajo de alabastro
que se deshace como terracota seca, arcilla quebrada.
Dreams, que se confunden entre las flamantes y bronceadas estatuas y los aulós de un atardecer.
Dreams, embotellada apariencia 1.0 en donde no hay remite y la tinta sigue siendo negra enlacada creando surcos, surcos que hacen caminos, caminos de seda.
Chau.

Il gioco del destino- destinazione

Una settimana eterna si alza. ¿Dòve?
No. Un giorno, due settimane, sedici mesi...
Temporalità nel treno e fragile...
Chi è? Lo sa´ il triangolo giallo di legno.
Questo è come una minaccia,
minaccia che sorride come quasi luce di luna,
luna piena senza ombra,
con sensibile figure scalze che si scivolano
e dicono: A dopo.

Lo que falta en el mundo en donde vivo

Te busco y no te encuentro,
Te busco y no te encuentro ya mirando a través de las baldas capturando palabras de las que sentías.
Te busco y no te encuentro ya entre las piedras onduladas por las posibles caricias de un sábado noctámbulo desafilado.
Te busco y no te encuentro ya soñando en los rojos carmesí de unos labios recién retocados.
Te busco y no te encuentro ya en las antiguas habitaciones de esa vieja casona jugando a que tus palabras traspasasen sus muros.
Te busco y no te encuentro ya bajo el sol de la montaña mostrando tu gentil voluntad y tus suelas desgastadas de tu paso.
Te busco y no te encuentro ya en las paletas más contrastadas del prerrafaelismo.
Te busco y no te encuentro ya compartiendo los codos de una mesa cómplices entre trimestre y trimestre.
Te busco y no te encuentro ya esperando junto a un fuego que ilumina una cuna de madera de roble.
Te busco y no te encuentro. ¿Quién eres, hombre de hielo?
Ya no sé quién eres.
¿Quién te ha hecho extranjero?

Lungadige Galtarrosa

Un silenzio mentre il sole d´autunno
ascolta una sera tranquilla.
Un cuscino, sul tavolo di legno,
ed il sorriso d´una cipolla che si chiama lontananza.

La penna di colore verdi
non scrive più che indietro in rosso
cose che per capire
mentre guarda al mare Manrique,
spettatore come Dante;
ma la dolce torcia non c`é
e la luna, i falò e gli occhi sono solo una cittadina,
dove non finisce il senso.

-“Neanche?”-
-“Neanche, solo aspetta un´ altra voce”-.